KFC

Die zweitbeste Ehefrau von allen und ich waren mit Balduin auf Deutschlands Straßen unterwegs. Gelangweilt in meiner Eigenschaft als Beifahrer schaute ich mir die Umgebung an, als ich einen Wagen mit Kölner Kennzeichen bemerkte.

Köln kennt ihr ja wohl, oder?! Das ist diese Stadt, die wohl nur aus dieser großen Kirche, altrömischen Bauruinen und einer Würstchenbude besteht. Zumindest stellt sich mir das so dar, wenn ich im Fernsehen Bilder aus Köln sehe. Und wenn es im Fernsehen gebracht wird, dann muß das doch stimmen. Sonst würden die das doch wohl nicht machen.

Egal, es wird mir wohl ein ewiges Geheimnis bleiben, wo die ganzen Kölner wohnen. Doch darum soll es jetzt nicht gehen.

Ich bemerkte also das Kennzeichen dieses anderen Wagens. Logisch, sonst wüsste ich ja nicht, daß er aus Köln kommt. Man könnte natürlich meinen, daß er vielleicht einen Aufkleber von dieser wohl einzigen und damit scheinbar recht populären Kirche aus Köln, eben dieser aus dem Fernsehen, irgendwo aufgepappt hätte. Hatte er aber nicht. Also: Kennzeichen.

K – FC und natürlich eine Nummer. Nein, nicht 4711. Irgendeine andere ohne weitere Bedeutung für den Fortgang dieser Geschichte.

K – FC. K – FC? KFC?!

Da fällt mir doch was zu ein. Schlagartig. Und schon sehen wir, wessen Geistes Kind ich bin.

Kentucky Fried Chicken! Da bin ich noch nie gewesen. Müsste ich auch mal machen.

Ich teilte meiner Angetrauten meine Assoziation mit.

„Omm, natürlich. Jeder andere Kerl denkt bei KFC zuerst an Fußball, aber du?“

„Fußball?“

„1. FC Köln! Kölner FC! Ka Eff Cee.“

Nun ja, auch in Sachen Fußball habe ich doch bekanntlich meine eigenen Prioritäten.